Sempre pode ficar pior...

Cidade grande. Perseguição. Bala perdida. Jovem morta. Confusão e protesto. Aquela cobertura medíocre. No enterro amigos, parentes, jornalistas e abutres travestidos de profissionais acompanham cada lágrima.

De repente, um dos pássaros negros tem um surto. Sai do corpo e passa a rememorar a época em que trabalhava nas novelas. Bons tempos quando só a arte imitava a vida.

- Amigo, para de cavar um pouco aí.

Nada. Os atores não se movem e ele continua em estado de transe.

- Faz favor de parar de cavar.

Sem sucesso, o diretor frustrado não se cansa. E se vira para os figurantes que estão rezando ao lado do caixão.

- Ôooo pessoal vamos abrir um espaço aí. Chega para lá amigo. Não consigo filmar o caixão assim.

Ele não conseguiu que os figurantes lhe dessem ouvido. Bons tempos quando os figurantes eram disciplinados e alienados.

E ainda teve um revoltado que o alertou que aquilo não era novela... Como não é novela? Tem choro, tem abutre, tem reza e enterro. Tem polícia atirando em mocinho, mocinho atirando em polícia... Acusações mútuas... Bons tempos quando os colegas de profissão ficavam no lugar deles e faziam um trabalho imparcial.

O que importa mesmo é que apesar de toda incompetência dos atores, figurantes e colegas, ele conseguiu boas tomadas: uma velha desmaiando, um grupo de chorosos se lamentando e o desespero do próximo. Ele sai do transe, fuma um cigarro e volta para a Redação. Lá no fundo, quem sabe, ele sorri. Afinal esse é o jornalismo com responsabilidade social.

Em tempo: essa é uma história real, relatada por um repórter idealista, que ainda acha que respeito e ética estão em voga. Lendo isso talvez o colega cinegrafista diga: bons tempos quando ética era não pisar no pé do colega ao tentar uma imagem exclusiva.